La tormenta

Ayer la lluvia era sombra
que en la palma repetía
la boca que no se nombra
cuando palidece el día.
Su piel transitaba voces
que el silencio sospechaba,
luz de caricias y roces
que era sed, por no ser baba.
Ninguno entiende el conjuro
que es arena cuando moja
y es piedra rompiendo el muro
que oculta una alfombra roja.
La marcha, dulce y violenta;
leve y feroz, la tormenta.

Nada y todo

La vida, ¿triste, graciosa?,
nos cambia de cualquier modo;
mañana seremos lodo
y, ayer no más, fuimos rosa.

Si hasta la fiel mariposa
se pierde por el recodo
de la lluvia; nada y todo
parecen la misma cosa.

Porque entre el ser y el no ser,
(silencio que tienta al ruido)
Dios alimenta el poder.

Él, que no existe ni ha sido,
luz sin mañana ni ayer;
sombra, sed, temor y olvido.